HO FATTO COSE... ovvero VANGO di Timothée de Fombelle

Per lui ho fatto cose che voi umani non potete neanche immaginare.

Tipo visitare le librerie on-line tre volte a settimana per un anno intero.

Tipo cercare decine di volte l’autore su wikipedia, per vedere se l’aveva scritto.

Tipo, quando ho visto che in wikipedia italiana non c’era niente, visitare wikipedia francese (lampo di genio!) per vedere se fosse uscito almeno in lingua madre.

Tipo, nel vedere (soffrendo atrocemente) che effettivamente in francese era uscito, mandare mail deliranti all’editore italiano per sapere quando lo pubblicavano anche qui.

Alla fine ce l’ho fatta. L’ho avuto in mano.

Il secondo e ultimo volume di VANGO. Un principe senza regno.

E l’ho divorato. Letteralmente. Con così tanta gioia e impazienza che il sorriso traboccava in risata al solo prenderlo in mano, sapendo che mi sarei tuffata in pagine e ore di puro godimento.

Il primo volume (Vango. Tra cielo e terra) è un libro bellissimo, il miglior libro che ho letto l’anno scorso. Il secondo non è da meno.

Con un ritmo mozzafiato ma sempre dolcissimo, con momenti di profonda tristezza e di poesia leggerissima, alta e fresca.

Quando mi mancavano ancora quattro capitoli sono andata alla fine a controllare se veramente questo fosse l’ultimo volume, perché non mi sembrava possibile che tutte quelle storie, tutti quei personaggi ancora sospesi e ingarbugliati, potessero essere risolti nelle poche pagine che mi mancavano.

Vango, che ancora non sa chi è, chi ha ucciso i suoi genitori e perché al suo passaggio tutto si tramuta in cenere.

Ethel, che lui ha abbandonato per farla vivere, ma muore di tristezza.

La Talpa, che corre sui tetti di Parigi sognando un violinista lontano.

Mademoiselle, tenuta prigioniera in Russia, che sa tutto ma non può raccontarlo.

E Hugo Eckner, a cui il regime nazista dipinge svastiche nere sugli immensi dirigibili. Andrei, che dà la caccia a Vango senza sapere perché. E Voloi Viktor, che traffica armi e teme l’inferno, e padre Zefiro, che lo insegue, e l’Irlandese e Pippo Troisi, la Resistenza francese e i monaci del monastero invisibile. E poi. E poi. E poi.

E poi, alla fine tutto torna. Come uno di quei puzzle che cominci da tante direzioni diverse e che all’ultimo, con pochi pezzi, s’incastrano insieme, formando l’immagine che ancora ti sfuggiva. Come un telaio meraviglioso e multicolore, i cui fili si annodano tutti, ordinatamente, quando arrivi alla fine della trama.

Non c’è fretta nella chiusura di questo libro. Tutto viene spiegato. E quando l’ho chiuso veramente, sotto le coperte in mezzo alla notte, ho sorriso, soddisfatta e felice.

Perché un libro così, scritto così bene, con una storia così bella, non può far altro che renderti felice.

francesca

p.s. Molti, andandolo a cercare e vedendolo presentato come un “romanzo per ragazzi”, si scoraggeranno e penseranno “non fa per me”. Ma non è un libro per ragazzi. Non secondo me almeno. Un quattordicenne può apprezzarne il ritmo e l’avventura, ma non credo possa capire appieno il periodo in cui si svolge, il terrore che c’è dietro. Pur con un linguaggio pulito e sgombro da qualsiasi volgarità, ci sono dentro sentimenti e drammi troppo forti per un quattordicenne. Li legge, ci arriva, ma non può sentirli dentro.

Io sono felice di averlo letto ora e non a quattordici, non a sedici anni. Avrei perso molte sue sfumature, molti particolari e molta della sua poesia. Adesso – che, come ripete spesso e volentieri mia nonna, comincio ad avere una certa età – me lo sono goduto tutto.