STRISCE: Io e Stacy

Io e Stacy ci frequentiamo da un po’. Sei mesi per la precisione.

Era l’amica di un’amica di mia sorella e, dopo la diffidenza iniziale, abbiamo deciso di provarci. O meglio, io ero diffidente e io ho deciso, dato che lei è sempre disponibile con tutti. Si fa in quattro, in dieci, in ventimila copie per gli altri.

Io e Stacy ci piacciamo un sacco.

O almeno così credo, dato che è sempre così gentile e sorridente e non mi dice mai “oggi hai fatto una schifezza, babe” (Stacy è americana, per cui usa un sacco di espressioni tipo babe, yeah, well-doooone-guuuuys eccetera). Non mi dice nemmeno che potrei comprarmi una tuta figa, possibilmente acrilica, possibilmente somigliante a un bikini e piena di buchi in punti strategici, anche se immagino che lo pensi, dato come si veste lei.

Io e Stacy ci guardiamo negli occhi e scaldiamo le mani come due pistoleri nelle piazze polverose del Far West e sappiamo perfettamente quello che ci aspetta.

Cioè due ore secondo lei, quaranta minuti secondo me, di aerobica per principianti.

Sì perché Stacy è la mia insegnante di aerobica a chiamata. Nel senso che apro una cartella sul mac, clicco su un video e la chiamo. Dai Stacy, che si comincia.

Che poi non so nemmeno se si chiami veramente Stacy, ma le sta tremendamente bene, americana com’è.

E Stacy raccoglie tutta l’energia che riesce a racimolare nelle sue cosce toniche, tutta la pazienza che le entra tra le tette strizzate nel top sintetico (cioè molto poca) e comincia a saltellare.

Ma ci sono alcune cose che Stacy non sa. Stacy ben vestita e circondata da tipi fighi che palesemente anelano a strusciarle contro bicipiti e pettorali sudati (bleah). Stacy dinamica ed energica su un finto ring oro e fucsia.

E cioè che io interpreto. Prendo licenze poetiche. Improvviso. Più o meno volontariamente.

Come?

Così: